Hiver

Le vol pur et plané
des mouettes d'hiver
traverse le miroir
du lac inanimé.
C'est l'heure où la ville
qui sait qu'elle va mourir
dans la nuit solitaire
met ses couleurs de vieille dame coquette.
D'un dernier rayon elle joue de la prunelle
et glisse un regard doré
entre les longs cils
des peupliers dépeuplés
Et les taches de rousseur
de son teint irlandais
retiennent encore un peu
de sa splendeur passée.
Dans les vapeurs diaphanes
qui maintenant la coiffent
quelques traits trop marqués
de pourpre et de violine
dessinent à ses joues pâles
le sourire charmeur
des vieilles courtisanes.
Mais la ligne des collines
ride au loin son front nu
où le rose se dilue
dans les plis envahissants
d'un grand manteau feutré
grisonnant et glacé
qui se rabat lentement
sur son lit de misère.
Et gisante elle attend
la résurrection de la chair
dans la gloire retrouvée
et les feux du levant.

Canberra Juin 1976

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